Depuis que je suis revenu de métropole, je mène l'existence la plus vide qui soit. Je me réveille chaque matin encore un peu ensuqué par le demi somnifère que j'ai pris pour m'endormir. Je me lève et envisage la journée qui m'attend. Mes derniers clients semblent m'avoir oublié. Alors j'écris. Je me suis lancé dans une heroic fantasy sans queue ni tête, sans bien savoir où je vais, mais qui me distrait, et c'est tout ce que je lui demande pour l'instant, puisqu'elle ne verra probablement pas le jour. Je lis aussi un peu et je fais de temps en temps une réussite pour savoir si je vais m'autoriser un morceau de chocolat ou un plaisir plus inavouable. Ensuite, il est bientôt midi avec tout ça, je vais m'acheter à manger à la boutique. C'est un moment important, je ne sais pas a priori ce que je vais prendre, je salive déjà un peu, c'est mon premier signe de vie de la matinée. Puis je reviens. Je déjeune. Une petite sieste (souvent, il y en a déjà eu une le matin, suite au demi somnifère qui continue à faire un peu d'effet). J'en ressors un peu glauque, un peu amer. Il me faut un quart d'heure pour m'en remettre. Je lis un peu. Puis vient le temps de la télé : le Mondial et Wimbledon. A partir de là, je me dirige lentement vers la soirée, le dîner (le reste du déjeuner), et encore la télé, assez tard parfois en ce moment. Puis je vais me coucher.

On m'aurait dit, il y a encore quelques années, que je mènerais un jour ce genre de vie, j'aurais juré de me tuer sur l'heure. Mais voilà, on est lâche, on tient à la vie comme un sale chien qui  a peur, on continue à dire qu'on le fera, puis on repousse, on repousse, et en fait, chaque jour un peu plus, on s'enfonce, on disparaît au fond de ses petites contradictions, on s'efface en soi-même.

A part ça, j'ai vu les aveux des Bleus à la télé. Il ne faut pas se tromper : ce ne sont pas à nous qu'Evra, Abidal ou Henry parlent. Ce sont aux autres joueurs, à ceux qui ferment leur gueule. Et ils leur disent : voici la version officielle, voici ce qui s'est passé, et le premier qui dira le contraire, ou qui émettra un doute, attention à sa gueule. L'équipe de France est devenue une bande de petites frappes qui essaie de faire le dos rond contre les flics. Et les flics, c'est nous.

Ce que je trouve le plus atterrant, c'est l'attitude des journalistes qui les interviewent. Remarquez, ils n'ont pas pris les plus motivés. Qui peut être plus complaisant que Denisot ou Claire Chazal ? Quand on ne répond pas à leur question, ils sont bien élevés, ils ne la reposent pas. Ils comprenent tout à demi-mot, même les silences. Ils sont très forts, ces gens-là.

Mais pourquoi je m'énerve… Qu'est-ce que j'en ai à foutre ? De quoi je me mêle ? Je n'ai même pas une vie, moi !