Dans quarante-huit heures, la grande quinzaine de l'hypocrisie ouvre ses portes. Le maître de cérémonie en sera Jacques Rogge, président du C.I.O., un type qui porte sa mentalité sur son visage. Je me demande toujours comment des organismes internationaux peuvent porter de tels individus à leur tête. Mais après tout, il suffit de regarder celui qui nous tient lieu de président en ce moment pour comprendre que n'importe qui peut arriver n'importe où.

    Je me suis promis de ne pas abuser de la télé pendant cette quinzaine, mais je ne suis pas convaincu de tenir parole. D'abord, parce que j'adore le sport, et le spectacle qu'il propose. Et aussi les sportifs, bien sûr. Il va y avoir tellement de beaux mecs un peu partout - dans le genre de celui-ci - que tenir parole sera quasiment inhumain. Bon, je vais essayer de me limiter aux épreuves que je préfère. Donc je ne regarderai pas le tir à la carabine ou le tir à l'arc, et ce sera à peu près tout. Que voulez-vous, je suis faible, je l'admets…

    Soljenytsine est mort et Amélie Nothomb est vivante : la vie est mal faite, même si le Russe avait davantage l'âge de nous quitter que la Belge. Ce qui m'inquiète un peu, c'est qu'elle doit pondre une demi-douzaine de romans par an, en publie un et en remise donc cinq par devers elle, comme dirait Thérèse dans le Père Noël, ce qui veut dire qu'après sa mort, on risque encore de voir publier un Nothomb chaque année pendant deux siècles. Certains auteurs sont comme certains virus : on croit s'en être débarrassés, mais non, ils sont toujours là, dans l'ombre, ils attendent le bon moment pour revenir… Angoissant. Avec moi, au moins, vous pourrez être sûr, quand je serai mort, que je ne viendrai plus vous emmerder avec mes romans inédits !