Ce matin, au lieu de travailler ou de ne rien faire, j'ai regardé à la télé le film American History X, que j'avais déjà vu. Edward Norton y est spectaculaire. Il s'était bâti, pour les besoins du film, un corps absolument superbe, qu'il a par la suite laissé s'évanouir, et c'est franchement dommage, car ce beau torse sculpté composait, avec son visage fichtrement séduisant, un cocktail assez efficace. Je trouve dommage de ne pas entretenir quelque chose d'aussi réussi, surtout quand on sait combien l'entretien est moins pénible que la construction.

C'est un film sur la haine, un peu trop didactique et qui ne vaut pas, à mon avis, le film Daniel Ballint dans lequel Ryan Gosling était très impressionnant.

Du coup, je me suis demandé pourquoi j'étais moi-même si souvent plein de haine. Haine est sans doute un mot excessif. Il serait plus juste de parler d'hostilité, d'animosité, d'exaspération. Comme par exemple pour ce qui concerne actuellement les Gay Games. Au fond, qu'est-ce que j'en ai à faire que des gays aillent jouer à se prendre pour des champions sportifs - même si, à mon sens, ça donne une image assez piteuse des gays pratiquant un sport ? Si ça leur permet de s'amuser et de s'offrir des illusions, ils auraient bien tort de m'écouter. Je pense avoir raison sur le fond, mais bon, quand on regarde la forme, on voit des mecs gentils qui se font plaisir et qui font la fête, sans trop réfléchir, et en quoi ça me regarde ? Même si ces mecs, par ailleurs, réclament à longueur de gays prides une égalité de droits que de telles manifestations dénient.

Je ressens parfois péniblement cet état de colère dans lequel je vis quasiment en permanence. Je vous rassure, il m'arrive d'aimer mon prochain, et même de l'écrire sur ce blog. Mais j'ai quand même l'impression de traîner avec moi, depuis toujours, un sentiment d'injustice qui n'a jamais été résolu, ni par moi, ni par autrui. Au contraire, tout ce que se produit de négatif dans mon existence - et depuis quelques années, on peut dire que ça ne manque pas ! - vient renforcer cette conviction. Pourtant, je crois être lucide sur mes propres responsabilités - et aussi sur leurs limites. Après tout, je ne suis pas pour grand chose dans mes échecs littéraires, ce n'est pas de ma faute si mes livres ne marchent pas. Ce n'est pas non plus une raison pour m'irriter du succès des autres, quand il se produit (ce qui est malgré tout assez rare). J'ai appris l'autre jour que Rachid O., jeune romancier marocain qui a connu son heure de gloire il y a une dizaine d'années, a admis qu'il n'était pas l'auteur de ses livres, qu'en fait il avait été pistonné par Sollers, je crois, sans doute parce qu'il était mignon et exemplaire (le jeune maghrébin qui assume son homosexualité). Je l'avais vu une fois sur le plateau de Pivot, avec une jolie chemise jaune qui mettait bien en valeur la couelur de sa peau, et ça donnait assez envie de le feuilleter (lui, pas ses livres). Il n'empêche que ce garçon a connu son moment warholien de célébrité alors que j'attends toujours le mien.

Mais ce n'est sans doute pas une raison pour haïr autrui.

Dommage, quand même, parce que j'aime bien haïr… C'est une des rares choses que je fais bien !

A présent, pour vous prouver que je peux aussi aimer, voici un garçon dont j'ignore pourquoi je le trouve absolument craquant. C'est peut-être le chapeau de paille, ce côté Brokeback Mountain, cette virilité discrète, cette musculature douce, ce regard rêveur, cette bouche imparfaite, cette peau de lait… Mais quand je me prends à penser qu'il y a des mains qui se posent sur ce joli corps appétissant, et que ce ne sont pas les miennes, la haine me reprend !

On n'en sortira jamais !