Je sais à présent pourquoi je déteste faire la liste des 10 machins que je préfère, qu'il s'agisse de livres, de films, de villes ou de beaux mecs. Parce qu'on en oublie toujours un, et jamais un qui se situerait en 8 ou 9ème position si on devait les classer. Non, cette fois, j'ai carrément oublié le 1er, le plus important, le livre dont je dis qu'il est mon préféré (même si, sur l'île déserte où je n'irai jamais, j'emporterai plutôt "La recherche" parce qu'elle comprend 7 tomes), et que Scarlett, l'une des fidèles lectrices de ce blog (j'en vois plusieurs parmi vous qui feraient bien de prendre exemple sur elle), me le rappelle en commentaire : il s'agit bien sûr de "Au-dessous du volcan", de Malcom Lowry, que j'ai lu cinq ou six fois sans toujours tout comprendre (mais après tout, avec les "Angélique", il a fallu que je m'y reprenne à deux fois…). Dont acte.

Les autres livres que cite Scarlett, oui, je les ai bien aimés, mais quand on décide de citer les 10 livres que l'on préfère, je ne crois pas qu'on ait le droit d'en citer plus de 25.

Maintenant, si un jour je devais partir pour cette fameuse île déserte, ce n'est pas non plus "La recherche" que j'emporterai - ça, c'est juste pour faire bien, pour impressionner les journalistes, un peu comme ces hommes politiques qui, lorsqu'ils partent en vacances, vous signalent en passant que non, ils n'emmènent pas trop de dossiers, juste "Les Essais" de Montaigne ou "Les Confessions" de Rousseau. Non, le livre que j'emporterai, c'est l’œuvre complète de Tom of Finland, parce que j'adore ses hommes et ses garçons, qui sont un peu à l'image de notre ami d'aujourd'hui, dont nous sommes tous d'accord, ensemble, pour trouver qu'il est trop musclé, trop beau, trop parfait, trop tout - et que la nuit venue, dans son petit lit, dans l'obscurité complice de la chambre un peu moite, chacun ressuscite le temps d'un petit bonheur à la main.