Je trouve que les producteurs de la Nouvelle Star ont un goût prononcé pour les folles, si possible exotiques et écervelées. Hier soir, ils nous en ont infligé deux, une ibérique, genre fashion victim incapable d'articuler trois mots de suite de la Vie en rose, et une antillaise, genre grosse dondon en polyester (à mon avis, il a le même styliste que certains patineurs sur glace), dont l'exécution de Je t'aime, gestes et mimiques à l'appui, rendait celle de Lara Fabian curieusement dépouillée, à la limite de la virilité. Remarquez, ce castrat guadeloupéen a plutôt une belle voix, mais enfin, lorsqu'il a chanté "comme l'homme que je ne suis pas", cela sonnait bougrement réaliste.
Bon, j'imagine que certains d'entre vous vont encore me montrer du doigt, mais je m'en fous. Pour moi, toute folle qui n'est ni éperdue ni hystérique n'est qu'une pauvre fille déguisée en mec - à moins que ce ne soit l'inverse.
Après ça, j'ai voulu regarder le foot, puis le tennis, pour savoir si Bordeaux et Nadal se qualifiaient, et tout ça m'a entraîné jusqu'à des pas d'heures, et après j'ai eu un mal fou à m'endormir. Résultat : je sens que je vais somnoler toute la journée en bavant sur les coussins de mon canapé.
Heureusement que je n'ai rien à glander !