Hier, j'ai déjeuné avec Alain à la plage de Boucan-Canot et, comme je terminais mon croque-monsieur frites, j'ai senti quelque chose d'étrange entre mes dents. J'ai d'abord cru à de la nourriture, mais je me suis rapidement aperçu qu'il s'agissait d'une dent elle-même. Je ne sais pas ce qui s'est exactement passé, si une dent s'est cassée, ou abîmée, ou si un pansement a sauté, bref il faut que j'aille chez le dentiste.

C'est rien, une dent qui fait des siennes, mais quand tout le reste foire, quand vous avez l'impression que la vie s'acharne contre vous, cela peut prendre des proportions déraisonnables. Je me sentais tellement mal que j'ai quitté la plage, comme si, ailleurs, je me sentirais mieux. Et en effet, en arrivant à la maison, j'avais réussi à me raisonner : il ne s'agit que d'un problème dentaire, de toute façon je devais aller voir la dentiste cette semaine à propos d'une autre dent, je ferais donc d'une molaire deux coups. Mais il n'empêche que l'impression d'accablement demeure. On aimerait que les petits tracas de la vie quotidienne prennent un congé quand le moral est en détresse, au lieu de venir peser d'un poids disproportionné sur notre déprime générale. Dans un de mes romans, Ils m'appelaient Fanchette, qui paraîtra j'espère cette année, une jeune femme se suicide parce qu'elle a fait tomber le pack de lait qu'elle est allée acheter de l'autre côté de la ville, un dimanche soir, pour calmer son bébé en pleurs. Je crois en effet que, parfois, on se tue pour des détails. Mais quand les plateaux de la balance respectent un juste équilibre, il suffit d'une feuille morte pour en faire pencher un d'un côté précis.

Voilà, c'était notre leçon numéro 27 sur "L'existence, ses joies, ses aléas". Sur ce, je m'en vais téléphoner à la dentiste.

Toujours pas de photo. J'essaierai plus tard de vous refiler une radio de ma dent.