Quand j'étais enfant, mes parents faisaient les foires. Nous étions forains. Mon grand-père avait une petite entreprise d'outillage et comme, à l'époque, il n'existait pas, dans les villes petites et moyennes, de magasins de bricolage, nous faisions le tour des foires de la région (Gironde et Landes essentiellement). Il y en avait alors chaque dimanche, voire plus souvent, dans tous les villages. Certaines duraient plusieurs jours. Elles étaient très fréquentées. Pour les bouseux, c'était la meilleure occasion de faire leurs achats. D'échanger des nouvelles aussi. De rencontrer leur parentèle. De se trouver une femme. De se distraire un peu.

Nous faisions partie de la communauté des gens du voyage, même si en fait nous ne voyagions pas tout le temps, seulement le week-end. Il fallait se lever très tôt, finir de remplir la camionnette, et on partait de Bordeaux sur le coup de 3 ou 4 heures de matin pour être sur place à temps. On montait le stand, on plantait des piquets sur lesquels on tendait une bâche, puis on installait des tréteaux sur lesquels on glissait des casiers plein de marchandises. Il fallait donner un coup de main aux parents. J'avais horreur de ça. J'avais un peu honte aussi. A Bordeaux, je n'en parlais à personne. J'étais déjà un petit con snob et prétentieux. Pourtant, j'en conserve aujourd'hui un souvenir précis. J'aimes bien les foires landaises, plus que les girondines. En échange de quelques sous, je me prostituais derrière la camionnette (mais non, je plaisante ! je faisais ça gratuitement !).

A chaque foire, on retrouvait les mêmes gens, avec qui on dînait le soir, tous ensemble. Les Viaud. Tintin et Ginettte. Marc Crassat. L'un vendait du linge, les autres de la vaisselle, un troisième avait un "bazar à cent francs". Souvent, dans le terrain vague voisin, il y avait des romanichels. On ne les appelait pas encore des Rom. Parfois manouches, gitans. Pour vous en faire une idée précise, reportez-vous à un album de Tintin, "Les bijoux de la Castafiore". Les romanichels de mon enfance ressemblaient à ceux-là. Ils vivaient dans des roulottes tirées par des chevaux. Nous ne les fréquentions pas. Ils avaient très mauvaise réputation. Ils affûtaient les couteaux, réparaient les lames, tressaient des paniers. Au vu de tout le monde. Quand on ne les regardait plus, ils avaient d'autres activités. Je ne les aimais pas. Dans l'hebdomadaire que lisait ma soeur, ils avaient enlevé la Princesse Anita à sa famille, ils la forçaient à danser au son d'un tambourin, et ça, je ne leur ai jamais pardonné !

Quand je vois ce gouvernement monter l'opinion contre les gens du voyage, j'ai la haine (voir post précédent). Il ne faut pas confondre. Je suis plutôt d'accord sur le contrôle des Roms. Il faut être de mauvaise foi pour affirmer que ces gens respirent l'honnêteté et l'amour du travail. Quelques-uns se louent à la journée dans les fermes et les vignobles, certes, mais pour la plupart, leurs activités sont malhonnêtes.Ceux qui disent le contraire ne les ont jamais rencontrés dans la rue ou dans le métro.

C'est sans doute un héritage de mon enfance - je me souviens qu'ils me faisaient peur. Mes parents jouaient volontiers de cette peur en me menaçant de me vendre à eux (ils leur avaient quand même déjà vendu trois de mes frères et soeurs avant ma naissance… non, je déconne! ils les avaient jetés dans un puits!). Je n'éprouve pas grande sympathie pour les roms d'aujourd'hui. Les gens du voyage, c'est autre chose. Jeter le doute sur eux pour obtenir ou conserver le vote des Bidochon qui s'enferment comme des cons dans leur pavillon Sam Suffit, c'est immonde. Quand j'entends Sarkozy, Hortefeux ou Besson parler de ces gens, je trouve qu'ils ont un accent nazillard.