Cette photo évoque, j'imagine, pour la plupart d'entre vous, la couverture d'un livre qui caracole en tête des ventes sur les sites gais comme Adventice. J'avoue que cela me fait jubiler, surtout quand je pense aux pisse-froid qui nous tiennent lieu d'intellos dans la communauté gaie et que toute allusion publique à la taille de la bite et au plaisir du cul font frémir de sainte horreur. Apparemment, ce que les gais aiment, ce sont les grosses queues, et je trouve cela plutôt sain. Il faut vraiment être un malade pour ne pas les aimer, comme il faut être bizarre pour ne pas aimer les beaux corps. Moi, j'aime les uns et les autres et je continuerai de les chanter dans mes romans, n'en déplaise à ces pisse-vinaigre.

    Nadal est en or. On s'y attendait, mais bon, ça fait toujours plaisir. Ce n'était pas gagné d'avance. Le beau Djoko était sur les rangs. Il suffit de voir comme il a pleuré en sortant du court pour mesurer à quel point il y tenait, à cette médaille d'or. C'est comme la joie enfantine de Roger quand il a gagné avec Wawrinka. Il y a définitivement une magie des Jeux.

    J'ai beau m'y efforcer, mais je n'arrive pas à m'enthousiasmer au sujet de Phelps. Pourtant ce qu'il a fait est grandiose, il n'y a pas photo. Mais c'est l'homme que je n'aime pas trop. Pas parce qu'il est plutôt moche de gueule et que son corps n'a rien de bien excitant, mais j'ai surtout l'impression de faire face à un mutant, un produit dessiné pour nager vite, presque une machine, un cyborg. Bolt, avec sa foulée magique et sa décontraction adolescente, m'enflamme bien davantage, et pas seulement parce qu'il est infiniment plus sexy que Phelps. C'est comme ça, ça ne s'explique pas.