Je viens de relire Narcisse et Goldmund, de Herman Hesse. Je me souviens que ce livre m'avait fort impressionné quand j'étais encore un jeune homme sensible et inexpérimenté - c'est dire si ça remonte ! La deuxième lecture ne s'est pas révélée aussi exaltant que la première, le style a un peu vieilli, le récit est un peu lent, surtout au début, mais l'aveu final, quand Narcisse avoue à Goldmund combien son amitié lui a permis d'approcher l'amour et la tendresse, continue de tenir très bien la route. Je me suis rendu compte que je m'en souvenais presque mot pour mot. Comme quoi il est prouvé qu'il y eut un moment où je n'étais pas un auteur dépravé, un vieillard libidineux qui, faute de pouvoir ne serait-ce que rêver les séduire, se contente d'exhiber sur son blog de sublimes Goldmund.

Priez pour moi !