Je suis un peu embêté, parce que j'aime bien Stéphane Guillon. Pas trop quand il pose à la victime de la censure (même si c'est le cas), mais beaucoup quand il présente une brève revue de presse, comme chez Ardisson par exemple. L'autre soir, sur Canal, il y avait son spectacle, "Liberté (très) surveillée". Pas trop mal dans l'ensemble - mais c'est déjà une critique négative que de dire ça. Je m'attendais à ce que ce soit bien, voire très bien. J'espérais rire, et surtout jubiler devant les coups de pattes et de griffes à nos ennemis communs. Mais à part quelques sketches plutôt dans le genre classique (une histoire où il ne se met pas forcément en scène, où il campe un personnage, comme le photographe folle tordue qui shoote BHL en Afghanistan, ou une espèce de Saint-Pierre qui décide des naissances), le reste m'a paru faible, maladroit, bancal. Je n'ai aucun malaise avec la méchanceté dans le comique, même si elle vise des gens peu capables de se défendre - les handicapés notamment - et je l'apprécie plutôt quand elle concerne les politiques. Je ne suis vraiment pas très exigeant pour rire d'une méchanceté dont Sarkozy fait les frais. C'est vrai, je crois que même si Thomas N'Gijol était capable de sortir une blague moyennement valable sur notre Président, je serais, moi, capable d'en rire. Mais la plupart de toutes les méchancetés que Guillon a balancées sur Sarko, ses hommes et ses femmes, franchement, ce n'étaient que des méchancetés poussives et essoufflées. Des à-peu-près qui se voulaient drôles mais ne l'étaient pas. Très vite, j'ai perdu l'envie de rire. Je suis allé jusqu'au bout de l'émission avec un rictus difficilement identifiable sur les lèvres, murmurant in-petto : "Ben merde, alors…"

Chaque matin, sur Rires & Chansons, j'en entends de bien meilleurs que lui.

Finalement, n'est pas Guy Bedos qui veut.

PS : en photo aujourd'hui, Bernard N., un de ces culturistes (collection MVP) de l'époque de mon père, les années 50/60, le monde du muscle d'avant les stéroïdes et les anabolisants, de beaux hommes taillés en Hercule et non gonflés à l'hélium. Ah, reviens, Maciste, et aime-moi…